让·达格雷夫

quelques allusions à ce qui pouvait occuper une pensée si détachée des intérêts mondains.

Brusquement, une vague de détresse passa au fond des yeux que j’interrogeais :

assombris de tout le courage rassemblé, ils jetèrent un aveu dans un éclair.

Elle se leva.

Quoi qu’il arrive de nous dans la suite, je vivrais cent ans que je n’oublierais pas ce geste, ce lieu, cet instant.

Elle se leva, fit un pas vers moi, d’un mouvement somnambulique,

un mouvement involontaire et doux où aboutissait toute la force de toutes les planètes attirées.

Ses mains s’abattirent sur mes épaules, sa tête s’inclina,

ses yeux éperdus versèrent toute son âme dans les miens ;

et des lèvres rapprochées à toucher mon front,

ces mots qui jaillissaient du plus profond de l’être,

de la première parcelle où s’éveilla notre première lueur de vie au sein de notre mère,

ces mots tombèrent, effarés et suppliants :

— Aimez-moi. Voulez-vous ?

Je vous attends depuis si longtemps !

Debout, palpitante, drapée dans sa robe blanche contre les cyprès,

grand lys vivant érigé entre leurs fuseaux noirs,

elle épiait ma réponse ;

ses mains cherchaient les miennes,

son regard, déchargé de la résolution qui l’avait enfiévré,

implorait avec l’angoisse de la victime livrée au couteau.

Je ne sais trop ce que je balbutiai dans mon trouble ;

des pauvretés banales et bêtes : protestations touchées, invitation à réfléchir ;

elle ne me connaissait pas, je la ferais souffrir ;

et je la suppliais avant tout de se remettre ;

on pouvait l’apercevoir de la villa, dans ce jardin découvert.

— Qu’importe ? Le monde n’existe pas pour moi.

M’aimerez-vous ? Tout ce qui n’est pas cela me laisse indifférente.

Vous me jugerez mal, mon action est folle, on ne se livre pas ainsi à un inconnu.

Vous n’êtes pas un inconnu.

J’ai réfléchi, plus que vous ne croyez : depuis deux ans je vous cherche, sans pouvoir vous joindre.

Si vous n’étiez pas venu, je serais allée à vous.