追风筝的人

Et éclaté de rire.

Ce nouveau venu ne tarderait pas à apprendre ce que les Anglais avaient découvert un peu plus tôt au XXe siècle et que les Russes constateraient à la fin des années quatre-vingt : les Afghans sont un peuple indépendant.

Ils chérissent les coutumes mais abhorrent les lois.

Il en allait de même avec les combats de cerfs-volants.

Les règles étaient simples : il n’y en avait aucune à respecter.

Faites voler vos cerfs-volants.

Coupez le fil de vos adversaires.

Bonne chance.

Sauf que ce n’était pas tout.

La partie la plus passionnante du tournoi commençait quand une ligne était sectionnée.

Entraient alors en scène les coureurs : ces enfants s’élançaient à la poursuite du cerf-volant éliminé que le vent entraînait à la dérive jusqu’à ce qu’il tombe en vrille dans un champ, un jardin, sur un arbre ou un toit.

Une course acharnée s’ensuivait.

Des hordes de garçons envahissaient les rues en se bousculant comme ces fous en Espagne qui, je l’avais lu quelque part, fuyaient devant des taureaux.

Une année, un jeune Ouzbek grimpa dans un arbre pour récupérer ce butin.

Une branche céda sous son poids et il fit une chute de neuf mètres qui lui brisa le dos.

Jamais il ne remarcha.

Mais il s’était écrasé avec le cerf-volant dans les mains et, dès lors qu’un participant l’avait saisi, personne ne pouvait le lui reprendre.

Ce n’était pas une règle qui en avait décidé ainsi.

C’était la coutume.

L’objet de toutes les convoitises pour les coureurs s’incarnait dans le dernier cerf-volant éliminé.

Il représentait le trophée d’honneur, le prix que l’on posait sur un manteau de cheminée afin que les invités l’admirent.

Lorsque le ciel s’était vidé et que seuls deux concurrents s’affrontaient encore, chacun se préparait à tenter sa chance et se positionnait à un endroit dont il estimait qu’il lui donnerait un peu d’avance sur les autres.

Les muscles contractés, on n’attendait plus que le moment de passer à l’action.

Les cous se tendaient, les yeux se plissaient.

Des bagarres éclataient.

L’instant où le tar de l’un des finalistes était tranché marquait le début d’une pagaille indescriptible.

Au fil des ans, j’avais vu beaucoup de ces coureurs à l’œuvre.

Mais Hassan les surpassait tous.

La manière dont il repérait le point où le cerf-volant atterrirait, avant même que celui-ci y soit arrivé, avait quelque chose de surnaturel, comme s’il possédait une sorte de boussole interne.

Par un jour d’hiver nuageux, lui et moi participions justement à cette partie de l’épreuve.

Je fonçais à sa suite, sautant par-dessus les caniveaux, me faufilant dans les ruelles.

Bien que j’eusse un an de plus que lui, je ne parvenais pas à soutenir son allure, et il me distançait peu à peu.