追风筝的人

Il déplorait que quelqu’un se soit toujours chargé de me défendre.

J’avais maintenant trente-huit ans.

Mon front se dégarnissait, mes cheveux grisonnaient et, depuis peu, des pattes-d’oie se dessinaient au coin de mes yeux.

Pour autant, je n’étais pas encore trop vieux pour apprendre à me battre.

Baba avait menti sur bien des points, mais pas sur celui-là.

J’examinai de nouveau le visage rond sur le Polaroïd, la manière dont le soleil l’éclairait.

Mon frère.

Hassan m’avait aimé autrefois, comme jamais personne avant ni après lui.

Et bien qu’il fût mort à présent, une petite partie de lui survivait à Kaboul.

Où elle attendait.

Rahim khan était prosterné dans un angle de sa chambre lorsque j’arrivai.

Sa silhouette noire inclinée vers l’ouest se détachait sur le ciel rouge sang.

Je patientai jusqu’à ce qu’il eût fini et l’informai que j’irais à Kaboul.

Je contacterais les Caldwell dès le lendemain matin.

— Je prierai pour toi, Amir jan, me dit-il.