追风筝的人

Et ils m’ont ouvert les yeux.

J’ai maintenant une vision que je compte bien faire partager à notre nouveau président.

Tu devines laquelle ?

Je secouai la tête.

Il me le dirait de toute façon.

Assef répondait toujours à ses propres questions.

Ses yeux bleus se tournèrent vers Hassan.

— L’Afghanistan est le pays des Pachtouns.

Il l’est depuis toujours et le restera à jamais.

Nous, nous sommes de vrais, de purs Afghans, contrairement à ce nez plat, là.

Lui et les siens polluent notre patrie, notre watan.

Ils souillent notre sang.

Il balaya l’espace devant lui d’un ample geste des deux bras.

L’Afghanistan aux Pachtouns.

Voilà ma vision.

Assef reporta son attention sur moi, avec l’air de quelqu’un qui s’éveille après un beau rêve.

— Il est trop tard pour Hitler, ajouta-t-il en plongeant la main dans la poche arrière de son jean.

Mais pas pour nous.

Je demanderai au président de réaliser ce que le roi n’a pas eu le quwat de mettre en œuvre : vider l’Afghanistan de tous ces sales Hazaras kasseef.

— Laisse-nous partir, Assef, le priai-je d’une voix tremblante que je détestai.

On ne t’a rien fait.

— Tu te trompes, siffla-t-il.

Accablé, je découvris alors ce qu’il avait sorti de sa poche.

Évidemment.

Son coup-de-poing américain étincela au soleil.

— Tu m’ennuies, Amir.

Tu m’ennuies beaucoup.

Plus que ce Hazara, même.

Comment peux-tu lui parler, jouer avec lui, l’autoriser à te toucher ? cracha-t-il avec dégoût.

Wali et Kamal grognèrent leur approbation.

Assef plissa les yeux.

Lorsqu’il reprit la parole, il semblait perplexe.