追风筝的人

Nous cherchons ce garçon.

Il ne lui concéda qu’un bref coup d’œil.

— Désolé, je ne l’ai jamais vu.

— Vous avez à peine regardé la photo, mon vieux, intervint Farid.

Pourquoi ne pas l’examiner plus attentivement ?

— Loftan, insistai-je.

S’il vous plaît.

Le type saisit le cliché.

L’étudia.

Puis me le rendit.

— Non, désolé.

Je connais tous les enfants de cette institution et celui-là n’en fait pas partie.

Maintenant, excusez-moi, j’ai du travail.

Il referma la porte et donna un tour de clé.

Je toquai de nouveau.

— Agha !

Agha, ouvrez s’il vous plaît.

Nous ne lui voulons aucun mal.

— Je vous dis qu’il n’est pas ici, me rétorqua-t-il de l’autre côté du battant.

Allez-vous-en maintenant.

Farid s’approcha et appuya son front contre la porte.

— Nous n’agissons pas pour le compte des talibans, chuchota-t-il.

L’homme qui m’accompagne souhaite emmener cet enfant dans un endroit sûr.

— Je viens de Peshawar, enchaînai-je.

Un bon ami à moi est en relation avec un couple d’Américains qui dirigent un orphelinat eux aussi.

(Je sentais la présence de cet individu derrière la porte. Je le sentais là, qui tendait l’oreille, hésitait, partagé entre le soupçon et l’espoir.) Écoutez, j’étais très lié avec le père de Sohrab.

Il s’appelait Hassan et sa femme, Farzana.

Sohrab surnommait sa grand-mère Sasa.

Il sait lire et écrire, et il manie bien le lance-pierre.

Tout est encore possible pour ce garçon, agha, il peut s’en sortir.

S’il vous plaît, ouvrez.

Seul le silence accueillit mon discours.