熙德

Je dois plus de respect à qui combat pour vous,

Et ravi de penser que c'est de vous qu'ils viennent,

Puisque c'est votre honneur que ses armes soutiennent

Je vais lui présenter mon estomac ouvert,

Adorant en sa main la vôtre qui me perd.

Si d'un triste devoir la juste violence,

Qui me fait malgré moi poursuivre ta vaillance,

Prescrit à ton amour une si forte loi

Qu'il te rend sans défense à qui combat pour moi,

En cet aveuglement ne perds pas la mémoire

Qu'ainsi que de ta vie il y va de ta gloire,

Et que, dans quelque éclat que Rodrigue ait vécu,

Quand on le saura mort, on le croira vaincu.

Ton honneur t'est plus cher que je ne te suis chère,

Puisqu'il trempe tes mains dans le sang de mon père,

Et te fait renoncer malgré ta passion,

À l'espoir le plus doux de ma possession :

Je t'en vois cependant faire si peu de compte,

Que sans rendre combat tu veux qu'on te surmonte.

Quelle inégalité ravale ta vertu ?

Pourquoi ne l'as-tu plus ? ou pourquoi l'avais-tu ?

Quoi ! n'es-tu généreux que pour me faire outrage ?

S'il ne faut m'offenser, n'as-tu point de courage ?

Et traites-tu mon père avec tant de rigueur

Qu'après l'avoir vaincu tu souffres un vainqueur ?

Va, sans vouloir mourir laisse-moi te poursuivre,

Et défends ton honneur si tu veux ne plus vivre.

Après la mort du comte, et les Maures défaits,

Faudrait-il à ma gloire encore d'autres effets ?

Elle peut dédaigner le soin de me défendre ;

On sait que mon courage ose tout entreprendre,

Que ma valeur peut tout, et que dessous les cieux,