熙德

Enfin soyez contente, Chimène,

le succès répond à votre attente :

Si de nos ennemis Rodrigue a le dessus,

Il est mort à nos yeux des coups qu'il a reçus ;

Rendez grâces au ciel qui vous en a vengée.

À Don Diègue.

Voyez comme déjà sa couleur est changée.

Mais voyez qu'elle pâme, et d'un amour parfait,

Dans cette pâmoison, sire, admirez l'effet.

Sa douleur a trahi les secrets de son âme,

Et ne vous permet plus de douter de sa flamme.

Quoi ! Rodrigue est donc mort ?

Non, non, il voit le jour

Et te conserve encore un immuable amour :

Calme cette douleur qui pour lui s'intéresse.

Sire, on pâme de joie, ainsi que de tristesse :

Un excès de plaisir nous rend tout languissants ;

Et quand il surprend l'âme, il accable les sens.

Tu veux qu'en ta faveur nous croyions l'impossible ?

Chimène, ta douleur a paru trop visible.

Eh bien ! sire, ajoutez ce comble à mon malheur,

Nommez ma pâmoison l'effet de ma douleur :

Un juste déplaisir à ce point m'a réduite ;

Son trépas dérobait sa tête à ma poursuite ;

S'il meurt des coups reçus pour le bien du pays,

Ma vengeance est perdue et mes desseins trahis :

Une si belle fin m'est trop injurieuse.

Je demande sa mort, mais non pas glorieuse,

Non pas dans un éclat qui l'élève si haut,

Non pas au lit d'honneur, mais sur un échafaud ;

Qu'il meure pour mon père, et non pour la patrie ;

Que son nom soit taché, sa mémoire flétrie.