磨坊信札

et cette fois le malheureux officiant,

tout abandonné au démon de gourmandise,

se rue sur le missel

et dévore les pages avec l’avidité de son appétit en surexcitation.

Frénétiquement il se baisse, se relève,

esquisse les signes de croix, les génuflexions,

raccourcit tous ses gestes pour avoir plus tôt fini.

À peine s’il étend ses bras à l’Évangile,

s’il frappe sa poitrine au Confiteor.

Entre le clerc et lui, c’est à qui bredouillera le plus vite.

Versets et répons se précipitent, se bousculent.

Les mots à moitié prononcés, sans ouvrir la bouche,

ce qui prendrait trop de temps,

s’achèvent en murmures incompréhensibles.

Oremus ps... p,ç... p,i...

Mea culpa... pa... pa...

Pareils à des vendangeurs pressés foulant le raisin de la cuve,

tous deux barbotent dans le latin de la messe,

en envoyant des éclaboussures de tous les côtés.

Dom... scum !...

dit Balaguère.

...Stutuo !...

répond Garrigou ;

et tout le temps la damnée petite sonnette est là qui tinte à leurs oreilles,

comme ces grelots qu’on met aux chevaux de poste

pour les faire galoper à la grande vitesse.

Pensez que de ce train-là une messe basse est vite expédiée.

Et de deux !

dit le chapelain tout essoufflé ;

puis, sans prendre le temps de respirer,

rouge, suant, il dégringole les marches de l’autel et...

Drelindin din !... Drelindin din !...