磨坊信札

Dimanche dernier en me levant,

j'ai cru me réveiller rue du Faubourg-Montmartre.

Il pleuvait,

le ciel était gris,

le moulin triste.

J'ai eu peur de passer chez moi cette froide journée de pluie,

et tout de suite l'envie m'est venue

d'aller me réchauffer un brin auprès de Frédéric Mistral,

ce grand poète qui vit à trois lieues de mes pins,

dans son petit village de Maillane.

Sitôt pensé, sitôt parti ;

une trique en bois de myrte,

mon Montaigne,

une couverture,

et en route !

Personne aux champs...

Notre belle Provence catholique

laisse la terre se reposer le dimanche...

Les chiens seuls au logis,

les fermes closes...

De loin en loin,

une charrette de roulier avec sa bâche ruisselante,

une vieille encapuchonnée dans sa mante feuille morte,

des mules en tenue de gala,

housse de sparterie bleue et blanche,

pompon rouge,

grelots d'argent,

emportant au petit trot toute une carriole de gens des mas

qui vont à la messe ;

puis, là-bas, à travers la brume,

une barque sur la roubine

et un pêcheur debout qui lance son épervier...