磨坊信札

BALLADES EN PROSE

En ouvrant ma porte ce matin,

il y avait autour de mon moulin un grand tapis de gelée blanche.

L'herbe luisait et craquait comme du verre ;

toute la colline grelottait…

Pour un jour, ma chère Provence s'était déguisée en pays du Nord ;

et c'est parmi les pins frangés de givre,

les touffes de lavandes épanouies en bouquets de cristal,

que j'ai écrit ces deux ballades d'une fantaisie un peu germanique,

pendant que la gelée m'envoyait ses étincelles blanches,

et que là-haut, dans le ciel clair,

de grands triangles de cigognes venues du pays de Henri Heine

descendaient vers la Camargue en criant :

« Il fait froid… froid… froid. »

LA MORT DU DAUPHIN

Le petit Dauphin est malade,

le petit Dauphin va mourir…

Dans toutes les églises du royaume,

le Saint-Sacrement demeure exposé nuit et jour

et de grands cierges brûlent pour la guérison de l'enfant royal.

Les rues de la vieille résidence sont tristes et silencieuses,

les cloches ne sonnent plus,

les voitures vont au pas…

Aux abords du palais,

les bourgeois curieux regardent, à travers les grilles,

des suisses à bedaines dorées

qui causent dans les cours d'un air important.

Tout le château est en émoi…

Des chambellans, des majordomes,

montent et descendent en courant les escaliers de marbre…

Les galeries sont pleines de pages et de courtisans en habits de soie

qui vont d'un groupe à l'autre