磨坊信札

Tous les ans, à la Chandeleur,

les poètes provençaux publient en Avignon

un joyeux petit livre

rempli jusqu'aux bords de beaux vers et de jolis contes.

Celui de cette année m'arrive à l'instant,

et j'y trouve un adorable fabliau

que je vais essayer de vous traduire

en l'abrégeant un peu…

Parisiens, tendez vos mannes.

C'est de la fine fleur de farine provençale

qu'on va vous servir cette fois…

L'abbé Martin était curé… de Cucugnan.

Bon comme le pain,

franc comme l'or,

il aimait paternellement ses Cucugnanais ;

pour lui, son Cucugnan aurait été le paradis sur terre,

si les Cucugnanais lui avaient donné un peu plus de satisfaction.

Mais, hélas !

les araignées filaient dans son confessionnal,

et, le beau jour de Pâques,

les hosties restaient au fond de son saint-ciboire.

Le bon prêtre en avait le cœur meurtri,

et toujours il demandait à Dieu

la grâce de ne pas mourir

avant d'avoir ramené au bercail son troupeau dispersé.

Or, vous allez voir que Dieu l'entendit.

Un dimanche, après l'Évangile,

M. Martin monta en chaire.

— Mes frères, dit-il,

vous me croirez si vous voulez :

l'autre nuit,

je me suis trouvé,