磨坊信札

Un beau dimanche matin, pendant que l'argentier lisait en plein chapitre son inventaire de fin d'année et que les bons chanoines l'écoutaient les yeux brillants et le sourire aux lèvres, le Père Gaucher se précipita au milieu de la conférence.

C'est fini... Je n'en fais plus... Rendez-moi mes vaches !

Qu'est-ce qu'il y a donc, Père Gaucher ? demanda le prieur, qui se doutait bien un peu de ce qu'il y avait.

Ce qu'il y a, Monseigneur ? Il y a que je suis en train de me préparer une belle éternité de flammes et de coups de fourche.

Il y a que je bois, que je bois comme un misérable.

Mais je vous avais dit de compter vos gouttes.

Ah ! bien oui, compter mes gouttes ! C'est par gobelets qu'il faudrait compter maintenant.

Oui, mes Révérends, j'en suis là : trois fioles par soirée.

Vous comprenez bien que cela ne peut pas durer.

Faites faire l'élixir par qui vous voudrez.

Que le feu de Dieu me brûle si je m'en mêle encore !

C'est le chapitre qui ne riait plus.

Mais, malheureux, vous nous ruinez ! criait l'argentier en agitant son grand livre.

Préférez-vous que je me damne ?

Pour lors, le prieur se leva.

Mes Révérends, dit-il en étendant sa belle main blanche où luisait l'anneau pastoral, il y a moyen de tout arranger.

C'est le soir, n'est-ce pas, mon cher fils, que le démon vous tente ?

Oui, monsieur le prieur, régulièrement tous les soirs.

Maintenant, quand je vois arriver la nuit, j'en ai, sauf votre respect, les sueurs qui me prennent, comme l'âne de Capitou quand il voyait venir le bât.

Eh bien, rassurez-vous.

Dorénavant, tous les soirs, à l'office, nous réciterons à votre intention l'oraison de saint Augustin, à laquelle l'indulgence plénière est attachée.

Avec cela, quoi qu'il arrive, vous êtes à couvert.

C'est l'absolution pendant le péché.

Oh bien ! alors, merci, monsieur le prieur !

Et, sans en demander davantage, le Père Gaucher retourna à ses alambics, aussi léger qu'une alouette.

Effectivement, à partir de ce moment-là, tous les soirs, à la fin des complies, l'officiant ne manquait jamais de dire :

Prions pour notre pauvre Père Gaucher, qui sacrifie son âme aux intérêts de la communauté... Oremus, Domine...

Sur toutes ces capuches blanches prosternées dans l'ombre des nefs, l'oraison courait en frémissant comme une petite bise sur la neige.

Et là-bas, tout au bout du couvent, derrière le vitrage enflammé de la distillerie, on entendait le Père Gaucher chanter à tue-tête :

Dans Paris il y a un Père blanc, patatin, patatan, taraban, tarabin.

Dans Paris il y a un Père blanc qui fait danser des moinettes, trin, trin, trin, dans un jardin.

Qui fait danser des...