小小的国度

Au petit matin, Papa et moi avons quitté la hutte sur la pointe des pieds,

tandis que les pygmées ronflaient encore,

la tête posée sur leurs calebasses d’urwagwa, la bière de banane.

Dehors, le sol était couvert de givre,

la rosée s’était transformée en cristaux blancs,

un épais brouillard enveloppait la cime des eucalyptus.

Dans la forêt, nous avons suivi un sentier tortueux.

J’ai ramassé un gros coléoptère noir et blanc sur un tronc pourri

et l’ai enfermé dans une boîte de métal

pour commencer ma collection d’entomologiste.

Au fur et à mesure que le soleil s’élevait dans le ciel,

la température augmentait

et la fraîcheur de l’aube se changeait en humidité poisseuse.

Papa marchait devant moi, silencieux,

la sueur rendait ses cheveux plus ternes

et les faisait frisotter au-dessus de sa nuque.

On entendait des cris de babouins résonner dans les bois.

Parfois je sursautais,

quelque chose remuait dans les fougères,

sûrement un serval ou une civette.

En fin de journée, nous avons rencontré un groupe de pygmées avec leur meute de chiens,

des terriers Nyam-Nyam.

Ils venaient du village des forgerons, plus haut dans les montagnes.

Ils rentraient de la chasse avec leurs arcs en bandoulière

et un butin composé de cadavres de taupes, de rats de Gambie et d’un chimpanzé.

Papa était passionné par ces petits hommes

dont le mode de vie était le même depuis des millénaires.

En les quittant, il m’a parlé avec tristesse

de la disparition programmée de ce monde

à cause de la modernité, du progrès et de l’évangélisation.

Avant de rejoindre la voiture, sur le dernier tronçon du sentier,

Papa m’a demandé de m’arrêter.