小小的国度

Pour m’amuser je reviens sur la question des origines.

J’entretiens volontairement le mystère.

On joue au chat et à la souris.

Je réponds avec un cynisme froid que mon identité pèse son poids de cadavres.

Elles ne relèvent pas.

Elles veulent de la légèreté.

Elles me regardent avec des yeux de biche.

J’ai envie d’elles.

Parfois, elles se donnent à moi.

Elles me prennent pour un original.

Je ne les amuse qu’un temps.

Il m’obsède, ce retour, je le repousse, indéfiniment, toujours plus loin.

Une peur de retrouver des vérités enfouies, des cauchemars laissés sur le seuil de mon pays natal.

Depuis vingt ans je reviens.

La nuit en rêve, le jour en songe.

Dans mon quartier, dans cette impasse où je vivais heureux avec ma famille et mes amis.

L’enfance m’a laissé des marques dont je ne sais que faire.

Dans les bons jours, je me dis que c’est là que je puise ma force et ma sensibilité.

Quand je suis au fond de ma bouteille vide, j’y vois la cause de mon inadaptation au monde.

Ma vie ressemble à une longue divagation.

Tout m’intéresse.

Rien ne me passionne.

Il me manque le sel des obsessions.

Je suis de la race des vautrés, de la moyenne molle.

Je me pince, parfois.

Je m’observe en société, au travail, avec mes collègues de bureau.

Est-ce bien moi, ce type dans le miroir de l’ascenseur ?

Ce garçon près de la machine à café qui se force à rire ?

Je ne me reconnais pas.

Je viens de si loin que je suis encore étonné d’être là.

Mes collègues parlent de la météo et du programme télé.

Je ne les écoute plus.