小小的国度

Mon père a dit que la fête était ouverte à tous les gens du quartier.

Pas Francis, bordel !

C’est notre pire ennemi !

C’est peut-être l’occasion de faire la paix avec lui, ont dit les jumeaux.

Bande de crétins au carré, a répondu Gino.

On ne pactise pas avec ce cloporte !

On lui casse sa foutue gueule, c’est tout ce qu’il mérite !

Pour l’instant il ne fait de mal à personne, j’ai dit.

Laissons-le boire son Fanta en gardant un œil sur lui.

On ne l’a pas lâché du regard un seul instant.

Lui faisait mine de ne pas nous voir.

Pourtant, ses yeux balayaient, analysaient, décortiquaient la soirée.

Il regardait l’assistance d’un œil torve en remuant sa jambe gauche avec nervosité.

Il s’est levé pour reprendre une boisson et entamer une courte discussion avec Maman qui se retournait dans ma direction en me pointant du doigt comme pour lui signifier qu’elle était ma mère.

Il papillonnait de groupe en groupe, trouvant le moyen d’engager spontanément des conversations, avec les uns et les autres, et même avec le père de Gino.

J’y crois pas, il parle avec mon vieux !

Qu’est-ce qu’ils peuvent bien se raconter ?

Je suis sûr qu’il prend des renseignements sur nous, Gaby.

Il se fait passer pour notre pote !

De loin, on observait son petit manège.

Innocent l’a invité à partager une bière avec lui.

Au bout de quelques minutes, ils se tapaient dans le dos comme de vieux amis.

Il était maintenant minuit passé.

L’alcool et la nuit mélangeaient leurs effets.

Un groupe de jeunes VSN français, torse nu, jouaient à saute-mouton devant les soûlards du cabaret, amusés par le spectacle.

Un jeune homme fouillait le soutien-gorge de sa petite amie pendant qu’elle discutait avec une copine de ses cours de morale à la Stella Matutina.

Un vieux Burundais à la barbe blanche, surnommé Gorbatchev en raison d’une tache de naissance sur le front, se tenait sur une jambe en récitant des poèmes de Ronsard devant la cage du perroquet.

Un groupe d’enfants jouaient avec la guenon apprivoisée d’un Flamand efféminé, un habitant de l’impasse qui se faisait appeler Fifi, et qui ne portait que des chemises en pagne et des boubous africains.

Des piles de casiers vides s’entassaient sur les marches de la cuisine.

Prothé et Donatien faisaient des allers-retours pour rapporter les bouteilles consignées au kiosque.

Le moment était propice pour se trouver un coin tranquille avec les copains, à l’abri du regard des parents, dans la partie non éclairée du jardin.

On s’est assis dans l’herbe pour partager quelques cigarettes et on a regardé incognito la piste de danse sous les lampions du ficus.