小小的国度

Mes mains s’agitaient désespérément, cherchant en vain à se raccrocher à quelque chose : une branche, une bouée, un espoir...

Je griffais le sol de mes ongles comme pour trouver une autre issue, une trappe dérobée au fond de la rivière.

L’eau s’infiltrait dans mes oreilles, dans mes narines.

Et la voix continuait en sourdine.

Elle était si douce en comparaison de cette étreinte qui me maintenait sous l’eau.

Bandes d’enfants gâtés, je vais vous apprendre les bonnes manières.

En plus de m’étouffer, Francis cherchait à m’assommer.

Mon front cognait le sol.

Mon unique instinct était de trouver de l’air au plus vite.

Où était-il ?

Mes poumons suffoquaient, se ratatinaient sur eux-mêmes.

Mon cœur palpitait d’effroi, cherchait à s’échapper par ma bouche.

J’entendais l’écho lointain de mes cris étouffés.

J’appelais Papa et Maman.

Où étaient-ils ?

Francis ne jouait pas.

Aucun doute, il avait décidé de me tuer.

C’était donc ça, la violence ?

De la peur et de l’étonnement saisis sur le vif.

Il sortait ma tête de la rivière, d’un coup, et j’entendais : « Vos mères sont les putes des blancs ! »

Et à nouveau je buvais la tasse.

Je perdais mon combat.

Doucement, mes muscles épuisés se relâchaient, j’acceptais la situation dans ces dix centimètres d’eau, avec la voix de Francis pour me bercer, je me laissais glisser, imperceptiblement.

La peur et la soumission pour moi, la violence et la force pour lui.

Mais Gino refusait de se noyer.

De toutes ses forces.

Il refusait l’eau et les paroles.

Il voyait plus loin.

Il voulait encore cueillir des mangues en novembre et construire des frégates avec de longues feuilles de bananier pour descendre la rivière.

Il n’était pas tétanisé, ni même fasciné par cette violence nouvelle.

Il la défiait.

À la merci de Francis, il se comportait pourtant d’égal à égal.