小小的国度

Je respire mal.

J’élargis le col de ma chemise.

J’ai le corps emmailloté.

J’observe mes chaussures cirées, elles brillent, me renvoient un reflet décevant.

Que sont devenus mes pieds ?

Ils se cachent.

Je ne les ai plus jamais vus se promener à l’air libre.

Je m’approche de la fenêtre.

Le ciel est bas.

Il pleut un crachin gris et gluant, il n’y a aucun manguier dans le petit parc coincé entre le centre commercial et les lignes de chemin de fer.

Ce soir-là, en sortant du travail, je cours me réfugier dans le premier bar, en face de la gare.

Je m’assois devant le Baby-foot et je commande un whisky pour fêter mes trente-trois ans.

Je tente de joindre Ana sur son portable, elle ne répond pas.

Je m’acharne.

Compose son numéro à plusieurs reprises.

Je finis par me rappeler qu’elle est en voyage d’affaires à Londres.

Je veux lui raconter, lui dire pour le coup de fil de ce matin.

Ça doit être un signe du destin.

Je dois y retourner.

Ne serait-ce que pour en avoir le cœur net.

Solder une bonne fois pour toutes cette histoire qui me hante.

Refermer la porte derrière moi, pour toujours.

Je commande un autre whisky.

Le bruit de la télévision au-dessus du bar couvre un instant le cours de ma pensée.

Une chaîne d’infos en continu diffuse des images d’êtres humains fuyant la guerre.

J’observe leurs embarcations de fortune accoster sur le sol européen.

Les enfants qui en sortent sont transis de froid, affamés, déshydratés.

Ils jouent leur vie sur le terrain de la folie du monde.

Je les regarde, confortablement installé là, dans la tribune présidentielle, un whisky à la main.

L’opinion publique pensera qu’ils ont fui l’enfer pour trouver l’Eldorado.

Foutaises !

On ne dira rien du pays en eux.