小小的国度

La poésie n’est pas de l’information.

Pourtant, c’est la seule chose qu’un être humain retiendra de son passage sur terre.

Je détourne le regard de ces images, elles disent le réel, pas la vérité.

Ces enfants l’écriront peut-être, un jour.

Je me sens triste comme une aire d’autoroute vide en hiver.

C’est chaque fois la même chose, le jour de mon anniversaire, une lourde mélancolie s’abat sur moi comme une pluie tropicale quand je repense à Papa, Maman, les copains, et à cette fête d’éternité autour du crocodile éventré au fond du jardin...