小小的国度

en se faufilant à nouveau sous la clôture.

Dans la précipitation, Armand a déchiré son short

qui s’est accroché au fil barbelé.

Avec sa raie des fesses à l’air,

il nous a fait rire un bon quart d’heure.

Après ça, nous nous sommes postés devant le portail de Mme Economopoulos.

Nous savions qu’elle rentrait du centre-ville tous les jours à la même heure

et qu’elle serait heureuse de nous voir.

Quand elle est arrivée dans sa petite Lada rouge,

nous nous sommes précipités à sa portière pour lui vendre nos mangues.

Ou plutôt les siennes...

Elle nous en a acheté une petite dizaine,

le temps que son employé de maison ouvre le portail

et que nous détalions avec notre billet de mille francs en poche.

Il a jeté son balai en l’air, hors de lui,

en nous insultant en kirundi,

mais nous étions déjà loin.

Avec le reste de notre récolte,

nous sommes retournés dans le Combi Volkswagen pour nous gaver de mangues.

Une orgie.

Le jus nous coulait sur le menton, les joues, les bras, les vêtements, les pieds.

Les noyaux glissants étaient sucés, tondus, rasés.

L’envers de la peau du fruit raclé, curé, nettoyé.

La chair filandreuse nous restait entre les dents.

Une fois rassasiés,

saouls de tout ce jus et de toute cette pulpe,

le souffle court et le ventre rond,

nous nous sommes enfoncés tous les cinq au fond des vieux sièges poussiéreux du Combi Volkswagen,

la tête basculée en arrière.

Nos mains étaient poisseuses,

nos ongles noirs,

nos rires faciles