小小的国度

Mon corps a fait une rotation dans les airs, le mouvement était parfait, contrôlé par je ne sais quelle force mystérieuse.

Après, je me suis simplement senti tomber comme un pantin ridicule.

Je ne savais plus où j’étais quand l’eau m’a surpris en m’accueillant dans ses bras cotonneux, m’enveloppant comme une fièvre dans la chaleur de ses remous et de ses bulles d’air chatouilleuses.

Arrivé au fond du bassin, je me suis allongé sur le carrelage, pour savourer mon exploit.

Quand je suis remonté, c’était le triomphe !

Les copains se sont précipités sur moi, ils chantaient : « Gaby ! Gaby ! », la surface de l’eau était devenue tam-tam.

Gino m’a levé le bras comme un boxeur victorieux, Francis m’a embrassé le front.

Je sentais leurs corps glissants contre moi me frôler, me serrer, m’étreindre.

Je l’avais fait !

Pour la deuxième fois de ma vie, j’avais vaincu cette maudite peur.

Je finirais bien par me dépouiller de cette grotesque carapace.

Le vieux gardien du collège est venu nous chasser de la piscine.

On a ramassé nos habits trempés, on s’est enfuis les fesses à l’air en riant à en perdre haleine.

Le taximan aussi est parti d’un grand fou rire quand il nous a vus grimper dans son véhicule, nus comme des vers.

La nuit était tombée sous la pluie.

La voiture, pleins phares, s’est mise à descendre lentement les routes sinueuses du quartier Kiriri.

Pour voir la ville, il fallait enlever la buée en frottant les vitres avec nos slips.

Bujumbura était maintenant une plantation de lumières, un champ de lucioles qui illuminait l’opacité de la plaine.

À la radio, Geoffrey Oryema chantait « Makambo », sa voix était un instant de grâce, elle fondait comme un bout de sucre dans nos âmes, et ça nous apaisait de notre trop-plein de bonheur.

On ne s’était jamais sentis si libres, si vivants, de la tête aux pieds, à l’unisson, reliés entre nous par les mêmes veines, irrigués du même fluide voluptueux.

Je regrettais ce que j’avais pu penser de Francis.

Il était comme nous, comme moi, un simple enfant qui faisait comme il pouvait dans un monde qui ne lui donnait pas le choix.

Un vrai déluge s’abattait sur Bujumbura.

Les caniveaux débordaient, charriant depuis le sommet de la ville jusqu’au lac une eau boueuse chargée d’ordures.

Les essuie-glaces ne servaient plus à grand-chose, s’essoufflaient vainement sur le pare-brise.

Dans la nuit d’encre, les feux des voitures balayaient la route, coloriaient de jaune et de blanc les gouttes de pluie.

On retournait vers l’impasse, au point de départ de ce fol après-midi.

Nous étions sur le pont Muha quand le taxi a brusquement pilé.

Personne ne s’y attendait, nous nous sommes cognés les uns aux autres, projetés vers l’avant.

La tête de Francis a heurté le tableau de bord.

Quand il s’est relevé, un peu de sang coulait de son nez.

Le temps de recouvrer nos esprits, l’attitude du taximan nous a glacés.