小小的国度

Les chiens, effrayés, la queue entre les pattes, se sont terrés sous les tables quelques secondes avant que le ciel n’explose — sons, lumière, rafales, crépitements.

Les tambours sont entrés en scène, accélérant le rythme.

Personne n’a résisté à l’appel de cette musique effrénée qui s’emparait de nos corps comme un esprit bienveillant.

La trompette essoufflée essayait tant bien que mal de suivre la cadence des percussions.

Prothé et Innocent frappaient ensemble les peaux tendues des tambours, le visage crispé par l’effort, une épaisse transpiration coulant sur leurs fronts luisants.

Les mains des convives tapaient la mesure et les pieds martelaient le contretemps en soulevant la lourde poussière de la cour.

La musique allait aussi vite que les pulsations de nos tempes.

Les battements s’empilaient les uns aux autres.

Le vent soufflait, remuait la cime des arbres du jardin, on percevait la vibration des feuilles et le bruissement des branches.

De l’électricité flottait dans l’atmosphère.

L’air avait une odeur de terre mouillée.

Une pluie chaude était sur le point de s’abattre sur nous, si violente que l’on se mettrait alors à courir pour ramasser les tables, les chaises, les assiettes, avant d’aller s’abriter sous la barza et de regarder la fête se diluer dans le vacarme des trombes d’eau.

Bientôt ce serait la fin de mon anniversaire.

Je profitais de cette minute avant la pluie, de ce moment de bonheur suspendu où la musique accouplait nos cœurs, comblait le vide entre nous, célébrait l’existence, l’instant, l’éternité de mes onze ans, ici, sous le ficus cathédrale de mon enfance.

Et je savais alors au plus profond de moi que la vie finirait par s’arranger.