温柔之歌

Pendant cette belle journée de mai, ils oublient leurs angoisses.

Leurs préoccupations leur apparaissent pour ce qu’elles sont: de petits soucis du quotidien, presque des caprices.

Ils n’ont plus en tête que l’avenir, les projets, les bonheurs près d’éclore.

Myriam en est certaine, Pascal va lui proposer en septembre de devenir associée.

Elle pourra choisir ses affaires, déléguer à des stagiaires le travail ingrat.

Paul regarde sa femme et ses enfants.

Il se dit que le plus dur est accompli, que le meilleur reste à venir.

Ils passent une journée merveilleuse à courir, à jouer.

Les enfants montent les poneys et leur donnent des pommes et des carottes.

Ils arrachent les mauvaises herbes dans ce que Thomas appelle le potager, où jamais un légume n’a poussé.

Paul attrape une guitare et il fait rire tout le monde.

Puis tous se taisent quand Thomas chante et que Myriam fait les chœurs.

Les enfants ouvrent de grands yeux devant ces adultes si sages qui chantent dans une langue qu’ils ne comprennent pas.

Au moment de rentrer, les petits poussent des hurlements.

Adam se jette par terre, il refuse de partir.

Mila, qui est épuisée elle aussi, sanglote dans les bras de Thomas.

À peine installés dans la voiture, les enfants s’endorment.

Myriam et Paul sont silencieux.

Ils observent les champs de colza ahuris dans le coucher de soleil fauve qui baigne les aires de repos, les zones industrielles, les éoliennes grises d’un soupçon de poésie.

Un accident a bloqué l’autoroute et Paul, que les embouteillages rendent fou, décide de prendre une sortie et de rejoindre Paris par la nationale. « Je n’aurai qu’à suivre mon GPS.»

Ils s’enfoncent dans des rues sombres le long desquelles des maisons bourgeoises et laides gardent leurs volets fermés.

Myriam s’assoupit.

Les feuilles des arbres, comme des milliers de diamants noirs, brillent sous les lampadaires.

Elle rouvre parfois les yeux, inquiète que Paul s’abandonne, lui aussi, à la rêverie.

Paul la rassure et elle se rendort.

Elle est réveillée par le bruit des klaxons et les yeux mi-clos, l’esprit encore embrumé par le sommeil et l’excès de rosé, elle ne reconnaît pas tout de suite l’avenue sur laquelle ils se retrouvent bloqués. « On est où?»

demande-t-elle à Paul, qui ne répond pas, qui n’en sait rien et qui est tout entier occupé à comprendre ce qui bloque, ce qui les empêche d’avancer.

Myriam tourne la tête.

Elle se serait rendormie si elle n’avait pas vu, là, sur le trottoir d’en face, la silhouette familière de Louise.

« Regarde», dit-elle à Paul en tendant le bras.

Mais Paul est concentré sur l’embouteillage.

Il étudie les possibilités de s’en sortir, de faire demi-tour.