暗店街

Le Hérisson était une publication dont le papier avait une teinte d’un vert crémeux.

Il le lisait en fronçant les sourcils

et en tournant les pages après s’être mouillé l’index d’un coup de langue.

Et moi je regardais ce gros blond aux yeux bleus et à la peau blanche lire son journal vert.

Je n’osais pas interrompre sa lecture.

Enfin, il a consulté son minuscule bracelet-montre.

— Il faut y aller.

Rue Charles-Marie-Widor, il s’est mis au volant de son taxi et je l’ai prié de m’attendre.

De nouveau, je me suis posté devant l’église russe mais sur le trottoir opposé.

Personne.

Peut-être étaient-ils déjà tous partis ?

Alors je n’avais aucune chance de retrouver la trace de Stioppa de Djagoriew,

car ce nom ne figurait pas dans le Bottin de Paris.

Les cierges brûlaient toujours derrière les fenêtres à vitraux, du côté de l’allée.

Avais-je connu cette très vieille dame pour laquelle on célébrait l’office ?

Si je fréquentais Stioppa, il était probable qu’il m’eût présenté ses amis et sans doute cette Marie de Resen.

Elle devait être beaucoup plus âgée que nous à l’époque.

La porte par laquelle ils étaient entrés et qui donnait accès à la chapelle où avait lieu la cérémonie,

cette porte que je ne cessais de surveiller, s’ouvrit brusquement,

et s’y encadra la femme blonde au chapeau de mousquetaire.

La brune au châle noir suivait.

Puis le père et le fils, avec leurs costumes gris à rayures,

soutenant le vieillard en plâtre qui parlait au gros homme chauve, à tête de Mongol.

Et celui-ci se penchait et collait presque son oreille à la bouche de son interlocuteur :

la voix du vieillard en plâtre n’était certainement plus qu’un souffle.

D’autres suivaient.

Je guettais Stioppa, le cœur battant.

Il sortit enfin, parmi les derniers.

Sa très haute taille et son manteau bleu marine me permettaient de ne pas le perdre de vue,

car ils étaient très nombreux, au moins une quarantaine.

La plupart avaient un certain âge,

mais je remarquais quelques jeunes femmes et même deux enfants.