埃莉诺与帕克

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eleanor

Des lettres, des cartes postales, des colis qui, à l’oreille, semblaient contenir des cassettes audio.

Elle n’avait rien ouvert, rien lu.

Cher Park.

a écrit Eleanor sur du papier à lettres vierge.

Cher Park.

Elle essayait de lui expliquer.

Mais les explications se brisaient dans ses mains.

La vérité était trop dure à écrire.

C’était trop dur de le perdre.

Tout ce qu’elle ressentait pour lui lui brûlait les doigts.

Je suis désolée.

a continué Eleanor, avant de le barrer.

C’est bien trop…

a-t-elle recommencé.

Elle a balancé les lettres inachevées à la poubelle.

Elle a balancé les enveloppes encore scellées dans le dernier tiroir de sa commode.

Cher Park, arrête.

murmura-t-elle tête baissée au-dessus de sa commode.

park

Son père lui a dit qu’il devait se trouver un job d’été pour payer son essence.

Ni l’un ni l’autre n’ont mentionné le fait que Park n’allait jamais nulle part.

Ou qu’il avait commencé à se mettre de l’eye-liner avec le pouce.

Pour se faire les yeux au beurre noir tout seul.

Il avait suffisamment l’air d’une épave pour décrocher un poste chez Drastic Plastic.

La fille qui l’avait embauché avait deux rangées de trous à chaque oreille.

Sa mère a arrêté d’aller chercher le courrier.

Il savait que c’était parce qu’elle détestait lui dire qu’il n’y avait rien pour lui.

Park relevait le courrier chaque soir en rentrant du boulot.

Chaque soir il priait pour qu’il pleuve.

Il avait un approvisionnement inépuisable de musique punk et il ne pouvait plus s’en passer.